Весь в сполохах грозы плывет осенний блюз,

И площадь Театральная пустынна от дождя.

На башне электронное табло мерцает, словно пульс,

И льются слёзы по щекам гранитного вождя.

А за его спиной сутулится Поэт,

Такой же каменный, большой и грустный.

Бунтарским словом покоривший целый свет,

В продрогшем сквере, он всего лишь эмигрант-послушник.

Шуршат по лужам мокрые авто,

Зонты снуют по пестрому базару,

Разносят кофе с пирожками женщины-«бистро»,

Прицениваясь на ходу к дешевому товару.

В подземном переходе свой концерт дают

Богемные ребята-музыканты,

В антрактах девочка, со скрипочкой своей,

Вот-вот вспорхнет, как балерина на пуантах.

Не сводится баланс ( озяб торговый люд)

Простыми инженерными расчетами,

Лишь где-то высоко звучит красивый блюз,

Не омраченный ни погодой, ни заботами.

Моя любовь -- Луганск. Мой нежный, светлый блюз,

Мой город нищих, богачей и гениев,

Кормилец мой и кров, я за тебя молюсь,

За грешников, крещенных Ворошиловым и Лениным.

2003г